Los Volcanes de Europa

CUENTOS DE MI BIOGRAFÍA

            NIÑOS AZULES

               Luis Melero

  

De nuevo sentía necesidad de huir y, como tantas otras veces, sus piernas se encaminaron hacia la colina sin que mediara su voluntad.

Aunque la altura del monte era más bien modesta, la escalada de la ladera resultaba ardua, por lo escarpada y porque el terreno suelto hacía que cada paso fuese más fatigoso que el anterior, ya que esta vez el golpe más fuerte, el que le había propinado su padre con la rodilla, le había alcanzado el muslo derecho cerca de la cadera; un dolor muy agudo que le obligaba a cojear.

No se preguntaba por qué elegía ese sitio después de cada uno de los arrebatos de su padre, cuya razón desconocía, como ignoraba lo que le atraía con tanta fuerza hacia la cima, que alcanzaría en sólo diez o doce minutos más.

Los jaramagos crecían sin orden entre matorrales de chumberas y, más arriba, algunos algarrobos rompían la línea casi perfecta del cono que formaba el monte coronado de riscos. Mirando las orgullosas rocas casi negras, Dany anheló que los niños azules salieran esta vez de su morada de amatistas y rubíes. Eran las cuatro de la tarde, y ellos se retiraban siempre antes del ocaso. Si salían, alegarían muy pronto la proximidad de la noche y se marcharían, pero Dany necesitaba que hoy se quedasen más tiempo con él, al menos hasta que el dolor de la cadera se atemperase lo suficiente para olvidarlo. Sólo contaba once años, una edad en que se alivia pronto el dolor físico.

La piedra sobre la que solía sentarse estaba muy próxima a un tajo que caía en vertical hacia el lecho de un arroyo, ahora seco. Desde ella, miraba el lejano mar durante muchas horas antes de que los niños azules aparecieran, por lo que temía que esta tarde de primavera no vinieran, puesto que sólo quedaban unas cuatro horas de sol. Sobre la aglomeración de edificios, arboledas y torres de la ciudad, la extensión marina refulgía a la derecha del panorama, donde el sol había iniciado ya el descenso. La temperatura era fresca, no podría desnudarse como otras veces para sentir el abrazo amable y reconfortante de la brisa; solía hacerlo no sólo cuando recibía una paliza, también cuando percibía el rechazo de los vecinos de su edad. Si los niños azules no acudían, ¿quién iba a consolarlo? El llanto no le producía hipidos ni ahogos, sólo fluía el manantial de lágrimas tan saladas como el mar añil que contemplaba.

-Hola -dijo el niño azul.

Dany sonrió. Había acudido antes que las demás veces, y solo.

-¿No viene la niña?

-Pronto vendrá. ¿Por qué lloras?

Dany desvió la mirada.

-¿Otra vez tu padre?

Dany asintió con los ojos bajos.

-¿Sabes por qué lo hace?

Dany negó. Se trataba de un misterio para el que no tenía explicación ni conjeturas.

-¿Has sido malo?

-No lo sé. Seguramente sí, pero es que, sea lo que sea lo que molesta a mi padre, nunca me lo dice. Debo de ser muy malo, tan malo como el peor, porque, si no, mi padre no me pegaría tan fuerte y tantas veces, pero nunca me dice lo que hago mal para que yo pueda dejar de hacerlo.

-¿Quieres jugar?

La propuesta paró el torrente que brotaba de los ojos de Dany.

-¿A las adivinazas?

-Todavía no; jugaremos a las adivinanzas cuando venga Celeste. Ahora podemos jugar al juego de la verdad.

-¿Cómo es?

-Yo te pregunto y tú me preguntas. El primero que adivine la verdad del otro, gana. Pero no está permitido mentir en las respuestas.

-¡Qué bien! -celebró Dany-. ¿Quién pregunta primero?

-Empieza tú.

-¿Es tu piel de cristal, como parece?

-No. Ahora pregunto yo. ¿Has faltado al respeto a tu madre?

-No. ¿Sólo hay ese líquido azul en tu interior?

-Hay mucho más. ¿Has faltado al colegio?

-Esta tarde, sí, porque me da vergüenza ir cuando cojeo o tengo moretones en la cara por las palizas de mi padre, porque no sé qué explicación dar; pero nunca he faltado en las últimas dos semanas, desde la última vez que me pegó. ¿Qué más hay dentro de ti, además del líquido azul?

-Pensamientos y sentimientos. ¿Te has quedado jugando con tus amigos del barrio más tarde de la hora que tus padres te marcan para volver?

-No tengo amigos en el barrio. Me rechazan también y no comprendo por qué. ¿Tú rechazas a otros niños?

-Carezco de la facultad de rechazar nada. ¿Has cogido dinero del bolso de tu madre?

-No, qué va; ¿para qué voy a querer dinero? ¿De qué está hecha tu piel?

-De ilusiones de niños como tú. ¿Estudias poco en el colegio?

-El maestro me da muchos premios; dice que soy el más listo de la clase, pero dirá eso porque nunca ha hablado con mi padre, que asegura que yo soy un monstruo. ¿Las ilusiones de tu piel se pueden tocar?

-Mi piel, como la de Celeste, se rompe al menor contacto; desaparecería si me tocaras. ¿Te abraza y te besa tu padre cuando te dan esos premios en el colegio?

-No. Los padres de otros niños de mi calle les compran regalos cuando llevan buenas notas, pero el mío pone una cara muy rara, como si algo oliera mal. ¿Que quieres decir con "desaparecería"?

-No volverías a verme. ¿Crees que molesta a tu padre que seas tan listo?

-No lo sé. Bueno, a veces, a lo mejor. Un día, estábamos en casa de mi abuelo, comiendo, y él dijo que se podía respirar en la Luna; como yo le dije delante del abuelo que es imposible, porque allí no hay oxígeno, luego, cuando íbamos para mi casa, fue todo el camino dándome bofetadas, tirones de pelo y golpes con las rodillas. ¿Por qué no volvería a verte si te tocara?

-Porque soy una realidad intangible. ¿Te golpea tu padre un día o dos después de haber conseguido muy buenas notas en el colegio?

-No me acuerdo; me dan buenas notas casi todos los días. ¿Qué significa "realidad intangible"?

-Que no se puede tocar; una realidad que proviene de la metafísica. Aunque te den buenas notas con tanta frecuencia, ¿no puede ser que ciertos días tus notas sean mucho mejores?

-Claro. A mi maestro le gusta organizar la clase como si fuera un ejército, y anteayer me nombró general. ¿Qué es la metafísica?

-Las causas primeras del ser. ¿No te llama la atención que tu padre te haya pegado a los dos días de ser nombrado general en la escuela?

-No lo sé, ahora no puedo responderte; tendré que pensarlo muchos días. ¿De qué ser eres tú las causas primeras, del mío?

-¡Has ganado!

Dany había olvidado que alguien podría ganar el juego. Lamentó que hubiera terminado, pues Azul le obligaba a pensar en cosas y posibilidades que, de otro modo, nunca se plantearía. Por suerte, acudió Celeste.

-Hola, Dany.

Como siempre, Dany halló sorprendente lo mucho que la niña se parecía a una foto de cuando su madre tenía doce años, sólo que era aún más bella y poseía un resplandor que no había en aquella fotografía.

-¿Jugamos a las adivinanzas? -le preguntó Dany.

-¿No juegas con tus amigos?

-No tengo amigos. Los niños de mi barrio dicen que soy un sabelotodo.

-Azul dice que le has ganado en el juego de la verdad. No sé si hoy necesitas jugar a las adivinanzas.

Dany no recordaba que Azul hubiera comentado nada. Se preguntó cómo se lo habría dicho a Celeste.

-Todavía me duele mucho el muslo. Por favor.

-Bueno, está bien -concedió Azul-. Vamos a sentarnos en la entrada de la cueva.

Caminaron en la dirección del sol, para encontrar un punto abierto en la corona de riscos. Dany se preguntó por qué esa entrada estaba cada vez en un lugar diferente, siempre el más expuesto a la luz solar. Azul y Celeste le indicaron con un gesto que se sentara mientras ellos lo hacían dando la espalda a la cueva y de cara al sol, todavía cálido. Nunca había pasado Dany del umbral de la gruta, cuyo fulgor interior contemplaba ahora; un fulgor que centelleaba a la luz de media tarde en una gama infinita de azules; hermosos cristales de cuarzo, zafiros y amatistas cubrían el suelo, las paredes y el techo abovedado.

-¿Quién empieza? -preguntó Celeste.

-Primero tú, por favor -rogó Dany.

-¿Qué es el odio a lo desconocido, cuando lo desconocido nos parece conocido?

Dany trató, primero, de decidir si había lógica en la pregunta. ¿Cómo podía ser desconocido lo conocido? Cuando el maestro explicaba algo, sólo era desconocido mientras hablaba pero, al final, se convertía en conocido. Antes de la explicación, ni siquiera sospechaba que eso tan desconocido existiera.

-Lo desconocido deja de serlo cuando se lo conoce -afirmó Dany.

-Es una reflexión muy juiciosa, Dany -alabó Azul-, pero aún no has resuelto la adivinanza.

-¿Mi padre me conoce pero no me conoce?

-Estupendo -sonrió Celeste-. Vas por buen camino.

-¿El odio a lo desconocido es lo mismo que miedo? -preguntó.

-¡Has ganado! -exclamó Celeste-. Te toca, Azul.

-¿Qué es un reloj que destruye los relojitos? -la expresión de Azul era muy, muy pícara, y miraba fijamente a los ojos de Dany.

-El reloj es una cosa -afirmó Day-. No tiene voluntad para destruir nada.

-Piensa un poco más -sugirió Celeste-. Recuerda lo que os explicó el maestro en la clase del jueves de la semana pasada.

-¿Lo de los vasos comunicantes?

-No, Dany -respondió Azul-. Eso fue el miércoles. Piensa un poco más.

-El jueves... -Dany dudó-, creo que habló de Grecia.

-Exacto -concordó Celeste.

-¿Cronos no es una palabra que significa lo mismo que reloj?

-No, Dany -contradijo Azul-. "Cronos" significa tiempo y el reloj sirve para medir el tiempo.

-Pero el jueves, el maestro nos contó las canalladas que hacía el dios Cronos con sus hijos. ¿Relojes y relojitos no sería lo mismo que Cronos y "cronitos"?

-¡Otra vez has acertado! -alabó Celeste.

-¿Yo soy un relojito? -preguntó Dany con un ligero desfallecimiento en la voz.

-A veces -respondió Celeste.

-Cuando pareces un reloj más grande que tu hora -comentó Azul.

Al pronto, Dany no entendió qué significaba eso de parecer más grande que una hora, pero un sentimiento pesaroso le asaltó mientras meditaba. Por el peso de este sentimiento, comprendió el consejo que contenía el comentario de Azul.

-¿Sería mejor que mi padre creyera que soy un poco tonto? -preguntó Dany.

-Eres tú mismo quien debe contestar esa pregunta, Dany -respondió Azul.

-Ahora tú, Celeste. Di una adivinanza

-Ya has acertado dos -protestó la niña azul-. Di tú una.

Dany reflexionó un buen rato, subyugado por el fulgor de azules, violetas y celestes que brotaba de la cueva. ¿Qué podía preguntarles que sonara tan inteligente y tan misterioso como lo que preguntaban ellos? Sus referencias estaban limitadas al ámbito de su familia, la escuela y la calle donde vivía. Lo mismo que el trato de su padre, el de sus vecinos niños también era extraño, inexplicable; nunca le invitaban a jugar con ellos y parecían rehuirle. Desde el balcón de su casa, los había escuchado muchas veces jugar a las adivinanzas en los atardeceres de verano, pero sólo había conseguido memorizar algunas, que le parecían demasiado pueriles. Estrujó lo que pudo su imaginación, hasta que se le ocurrió:

-¿Qué es azul, metafísico e intanjable?

-Intangible -rectificó Azul.

-Eso. ¿Qué es azul, metafísico e intangible?

-¿Un sueño? -preguntó Celeste.

-No vale -protestó Dany-. Vosotros sabéis mucho más que yo.

-Alégrate -aconsejó Celeste-. Tu adivinanza estaba muy bien formulada, y no era obvia. Pero es muy fácil para un sueño adivinar que lo es.

-¿Vosotros sois mi sueño?

-Algo parecido -respondió Azul.

-Ya me duele menos el muslo. ¿Me dejaréis visitar esta vez vuestra... casa?

-Nuestra casa también es metafísica -se excusó Celeste.

-Nos tenemos que ir -anunció Azul, para desolación de Dany.

-Pero todavía me duele un poco.

-Nunca fuiste un quejica, Dany -reconvino Celeste-. No lo seas ahora.

-¿Vendréis mañana?

-Depende de ti -dijeron los dos, retirándose hacia el interior de la cueva.

Al instante, Dany palpó la oscura roca, a ver si podía encontrar la puerta que se había cerrado. La búsqueda fue inútil. Volvió renqueante a su casa y pasó junto a los niños que jugaban en la calle sin mirarlos, para que no advirtieran su ansia de participar.

La vez siguiente que subió a la colina, apenas podía ver con el ojo izquierdo, cuyo párpado estaba sumamente inflamado por el golpe. La aureola oscura hacía que la rendija entrecerrada de ese párpado pareciera el ojo de una bestia. Dany se palpó el labio, también inflamado, para anticipar si perdería o no el diente aflojado por el puñetazo. No fue capaz de llegar a ninguna conclusión. Para distinguir con claridad el sendero que conducía a la cima, tenía que llevar la cabeza un poco girada hacia la izquierda, a fin de enfocar mejor la imagen con el ojo derecho, el único útil en esos momentos. No lloraba. Sentía más rabia que dolor. Celeste le aguardaba ya junto a la entrada de la gruta, que, como era mediodía, se hallaba abierta mucho más hacia el este que la vez anterior, casi al lado de la piedra desde donde acostumbraba a contemplar el mar.

-Tu nariz es hoy un hermoso pimiento morrón -bromeó la niña azul, mientras sonaba una deliciosa melodía de caramillos y ocarinas que nunca antes había escuchado Dany.

-¿No viene el niño?

-Está recorriendo tu pasado de las últimas horas. Volverá en seguida. ¿Has sido demasiado listo esta vez?

-La causa es otra.

-¿Cuál?

-Ayer le pedí a mi abuelo que me comprara los libros para estudiar el curso que viene, porque mi padre me había dicho que no.

-¿Y tu abuelo se lo comunicó a tu padre?

-Sí. ¿Jugamos?

-¿Crees que puedes? Sólo ves por el ojo derecho.

-¿Y qué?

-Te falta percepción. ¿No prefieres descansar?

-Descanso cuando juego con vosotros.

-Siendo así, jugaremos al juego de la verdad. Ya lo conoces, ¿no?

Dany asintió y dijo:

-¿Empiezo yo?

-Sí, pero no hagas preguntas que sepas que no puedo responder.

-El otro día, dijisteis que sois algo parecido a mis sueños. ¿Significa eso que os invento yo y no existís?

-Existimos. ¿Tu abuelo te dio el dinero?

-No; dijo que se lo pensaría. Si existís más allá de mis sueños, ¿sois el sueño de todos los niños?

-Somos algo más. Muchísimo más. ¿Tu madre no protesta cuando tu padre te golpea?

-Creo que tiene miedo. ¿Sois ángeles?

-Tenemos una existencia más material que ellos. ¿Ves mi sombra?

-Sí; es azul.

-Pero ésa no era mi pregunta. ¿Sabes ya por qué te castiga tu padre?

-Vosotros me hicisteis pensar que no le gusta que yo sea... listo.

-¿No tienes pregunta?

-Creo que existís aquí y ahora porque yo lo deseo.

-Eso no es una pregunta, sino una afirmación. Siempre aciertas el juego. Pero no seas presuntuoso... Nosotros no sólo existimos por ti.

-Tengo una pregunta. ¿Me dejaréis algún día visitar la cueva?

-Si pudieras entrar, sería una malísima señal.

-¿Como que yo habría muerto?

-Es normal que tu padre odie tu inteligencia, lo mismo que los niños de tu barrio. Yo también la odio un poco en ciertos momentos.

-Mientes.

-Sí.

-Cuando os hago esa clase de preguntas, nunca me engañáis. ¿Tenéis prohibido mentir de verdad, o sea, hacer que uno se convenza de lo contrario de lo que es real?

-Existimos para ayudarte a encontrar la verdad y, por lo tanto, no podemos ayudar a engañarte. Ahí llega Azul.

Éste surgió de la sombra de un algarrobo, en la dirección señalada por Celeste. Como no solía verlos de lejos, nunca había prestado Dany atención al modo de desplazarse de los dos niños, teniendo en cuenta la transparencia azul de su cuerpo. Azul caminaba como todos los niños que no eran azules, aunque sus movimientos parecían más gráciles que los de cualquier otro.

-Necesitas ocho libros y una colección de apuntes que te dan en fotocopias -dijo el recién llegado-. Nosotros podríamos ayudarte a conseguirlos, pero deberías estar dispuesto a correr un riesgo gravísimo.

-¿Como saltar este tajo?

-Mayor aún. ¿Tienes coraje?

-¿Ahora?

-¿No te sientes capaz?

-¿Podré ver con los dos ojos?

-Verás con todos los ojos.

-Vamos.

-En ningún momento trates de tocarnos. Promete que, sean cuales sean las circunstancias, no lo vas a intentar.

-Lo prometo.

Dany advirtió que no tenía peso y su sombra se había vuelto azul.

-Abuelo, ¿por qué tuviste que decírselo a mi padre?

El abuelo no respondió. Ni siquiera lo miró.

-Mamá, ¿por qué no me defiendes cuando mi padre... se enfada?

La madre continuó con su tarea, como si no oyese. Pero Dany descubrió con extrañeza que rodaba una lágrima por su mejilla.

-Buenas tardes, doña Piedad.

La vecina del piso de al lado, en el mismo descansillo donde estaba su vivienda, no lo miró. Continuó hablando con doña Carmen, la vecina del piso de abajo: "De hoy no puede pasar. Tenemos que presentar la denuncia".

-Papá, ¿me odias?

El padre pestañeó, al tiempo que se sacudía la frente con la mano, como si intentase espantar una mosca o una idea desagradable. Dany notó que, aunque veía bien su cara, lo miraba un poco desde arriba, como si su estatura se hubiera vuelto superior a la de él. Recordó a Azul y Celeste y los buscó con la mirada. Se encontraban a cierta distancia, a su izquierda y su derecha y, entonces, comprendió que estaba suspendido en el aire. Sintió pavor, pero reprimió el vehemente deseo de agarrarse a uno de ellos, o a los dos. Creyó que su padre sí podía verlo.

-Papá... no te enfades conmigo. ¿Me odias?

El padre volvió a agitar la mano ante su frente.

-¿Qué supones que le pasa? -preguntó Celeste.

-Algo le molesta en la cabeza.

-Sí -concordó Azul-, pero no por fuera. Algo le molesta en la cabeza... pero por dentro.

-¿Cómo lo sabes?

-Supones que tu padre es un mineral o un ser monstruoso -afirmó Celeste.

-No. Yo lo quiero.

-Repítelo -exigió Azul.

-Yo lo quiero.

-¿Aunque te torture? -preguntó Celeste-. ¿No es superior tu rencor?

-Todos los niños juegan y ríen con sus padres. A mí me gustaría también jugar y reír con el mío. Lo necesito.

-Lo que le molesta a tu padre en la cabeza -afirmó Azul- es la conciencia.

-¿Se arrepiente cuando me pega?

De repente, ya no estaba suspendido en el aire y su abuelo, su madre, doña Piedad, doña Carmen y su padre se habían esfumado. La colina era azul, las rocas eran azules y el panorama de la ciudad era azul, mientras que el mar resplandecía como plata bruñida y los niños azules se habían vuelto de luz.

-¿Me escucháis? -preguntó Dany.

-Sólo si dices lo que debes decir -respondió Celeste.

-Mi padre se arrepiente cuando me pega.

-Repítelo -pidió Azul.

-He comprendido que mi padre se arrepiente siempre que me pega.

Los niños azules desaparecieron, la colina volvía a ser de color pardo, los árboles verdes, la ciudad gris y el mar, azul.

Dany recorrió con dificultad el camino de vuelta a casa. Le dolía mucho el labio y la molestia del ojo izquierdo era insoportable. Había dos hombres golpeando la puerta de su casa, dos hombres azules, azul muy oscuro. Eran policías.

Sintió temor, un miedo cuya naturaleza ignoraba, y por ello se escondió en un recodo de la escalera. Oyó:

-¿Está su marido, señora?

-¡Juan! -llamó su madre, sin moverse de la puerta.

-¿Sí? -preguntó su padre.

-Tenemos que hacerle unas preguntas. Hay una queja muy seria de los vecinos contra usted. En realidad, se trata de una denuncia por malos tratos a un menor.

-Yo...

-¿Qué tiene usted que alegar?

-La denuncia es cierta -dijo su madre con tono vacilante y una especie de quejido aterrorizado en la voz.

-¡Marta!

-Sí, Juan. Esto no puede continuar. Vas a convertir a nuestro hijo en un animalillo asustado, lo mismo en que me has convertido a mí.

-¿Desea usted denunciar a su marido, señora?

-¡Marta!

-Si lo convencen ustedes de que no vuelva a ponerle la mano encima al niño, no la presentaré. Pero si, a pesar de la promesa, vuelve a pegarle, los vecinos no tendrán que denunciarlo. Seré yo quien lo haga.

-Mire usted, señor Juan Jara; si sus vecinos no retiran la denuncia, el juez va a privarle de la patria potestad de su hijo y tal vez lo encierre durante algunos años, como usted se merece. Personalmente, me alegraría mucho verlo en la cárcel, porque es una cobardía asquerosa pegar a un niño que no le llegará ni a la cintura. ¿Qué tiene usted que decir?

-Les juro por Dios y por mis muertos que nunca volveré a ponerle a mi hijo la mano encima.

-Informaremos de que nos ha dicho usted eso. Pero tendrá que convencer a sus vecinos para que retiren la denuncia; si no, lo va a tener usted muy crudo. Si de mí dependiera, yo les aconsejaría que no la retiren. Es que no hay derecho, oiga. ¿Podemos hablar con su hijo?

Dany corrió escaleras abajo para no tener que contestar preguntas de los policías en presencia de su padre y, sobre todo, para que no vieran el aspecto que presentaba su cara, y volvió a la calle. ¿Qué consecuencias podían derivarse de la visita? ¿No empeoraría su situación? Todavía no había oscurecido del todo, podía entretenerse una hora o dos en la calle y volvería a su casa justo a la hora de la cena, que era lo que ellos le exigían.

-¿Te has caído? -le preguntó un niño llamado Pepe Luis, el más voluminoso de los muchachos de su edad entre los vecinos de la calle y el que más huraño solía mostrarse con él cuando intentaba participar en los juegos.

-Sí, por la escalera -respondió Dany sin vacilar.

-Pues te pareces a Frankestein.

Dany sonrió. Intuía que era una broma amable, no un sarcasmo.

-Tengo el ojo a la virulé. No veo ni tres un burro.

Pepe Luis soltó una carcajada, como si el comentario le hubiera parecido divertidísimo.

-¿Quieres jugar? -preguntó el chico grandón.

-¿A qué?

-Al chiquirindongui. Sólo somos tres: nos falta el cuarto.

-Con este ojo ciego, me las vais a comer todas.

-Por eso te invito -ironizó Pepe Luis-. Me darás ventaja.

Dany volvió a intuir que era una broma amable.

Jugó cuatro partidas de parchís, de las que ganó tres. En la cuarta, le pareció que sería mejor dejarse ganar, para no provocar la inquina de quienes se mostraban repentinamente dispuestos a permitirle ser su camarada.

Subió las escaleras de su casa con prevención porque se había pasado unos minutos de la hora, pero, sobre todo, por la visita de los policías. Su madre le sonrió esplendorosamente al abrirle la puerta y se giró hacia la mesita de la sala, al lado de la cual se encontraba su padre sentado. Encima de la mesa, nuevos y relucientes, estaban los ocho libros. Corrió a abrazar a su padre, que le dio un beso.

-Perdóname hijo -murmuró en su oído.

Absorto en los libros y en el recuerdo de lo grata que había sido la partida de parchís, Dany olvidó a los niños azules.

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PRONTO, 5ª edición de LA DESBANDÁ

Ayer, 26 de noviembre, firmé contrato con Editorial Genal, que publicará en los próximos meses la

5ª edición de LA DESBANDÁ


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Cuarto capítulo de DESPUÉS DE LA DESBANDÁ

 

Hace ya muchos  años, escribí la continuación de LA DESBANDÁ, titulada DESPUÉS DE LA DESBANDÁ. Al no haberlo publicado a causa de las estafas que sufgría por parte de las e3ditoriales de Barcelona, en estos años no he parado de retocarla. Creo que ya la estoy dando por acabada. Tienen a continuación el cuarto capítulo

DESPUÉS DE LA DESBANDÁ

IV Capítulo

El retorno de la desbandá no había terminado aún. Todavía llegaban en masa, aunque algo más dispersos que los dos días anteriores, rendidos y vencidos, arrastrando los carromatos, carretillas, bicicletas y niños ensartados por cordeles para que no se despistasen. Los dos amigos, tras haber descansado un poco, los miraban ahora con un inesperado y muy extraño sentimiento de piedad y repulsión. ¿Así parecían ellos dos días antes?

El Templao cabeceó y, apesadumbrado, hundió la barbilla en el pecho al tiempo que resurgía el llanto. Mani volvió a abrazar sus hombros sin encontrar una palabra que pudiera consolarles a los dos.

El cortejo del regreso continuaba gimiendo. Andrajosos, casi todos los pies sangrantes, famélicos y con los ojos desencajados. Como escapados de un campo de concentración, subían por las riberas del Guadalmedina y la calle del Molinillo, arrastrando la desesperación y la desesperanza. ¿Qué venturas podían encontrar en la ciudad asolada de donde habían huido? Ninguna, porque casi no había más que escombros humeantes. Prematuramente, la mudez que les  obligarían a guardar durante años les dominaba ya.

Transitaban en silencio de camposanto, presentes pero ausentes, con miradas esquivas y perplejas donde no quedaba ningún camino. En sus ojos se pintaba la incertidumbre y, sobre todo, la negrura de su inmediato porvenir.

Para no tener que continuar viéndolos, el Templao y Mani se desviaron de la ruta que habían previsto recorrer. Permanecieron unos minutos junto a un pequeño huerto de la calle de Salamanca donde salaban boquerones, hasta que el Templao, con su habitual incapacidad de estarse quieto, dijo:

-Bueno, Mani, me las piro; trata de esconderte hasta que yo no vuelva. A ver si encuentro quien me haga el favor de ir a preguntar en la Goleta.

Pasado un rato, Mani descubrió que dos hombres que rellenaban un pequeño tonel con boquerones y sal, le señalaban y murmuraban entre sí. En un primer momento, sonrieron, probablemente recordando con ternura al “vengador de los pobres”, pero a continuación, se enzarzaron en una discusión mientras uno de los dos lo señalaba con cierta severidad; probablemente, discutía si entregarlo. Estaba en peligro. Corrió calle abajo, por la misma dirección que el Templao tendría que recorrer a su regreso, y se paró junto a un tenderete del mercado a ver pasar el cortejo, que seguía desfilando sus miserias por la Cruz del Molinillo.

Cavilaba sobre dónde ocultarse mientras el Templao trataba de averiguar el paradero de doña Elena, pero la fascinación que le producía el desfile le mantuvo en el mismo sitio, sin notar cuántas mujeres lo miraban de reojo. De hecho, se produjeron incontables codazos de unas vecinas a otras, mientras lo señalaban con disimulo, aunque en ningún momento se dio cuenta porque el dolor del muchacho era tan profundo por la desolación que veía pasar, que no tenía ánimos ni para mantener el alerta.

Por su parte, y al tiempo que corría mirando las caras de sus vecinos, a ver en quién podría confiar, al Templao le pesaba cada vez más el martirio de su hermana Inma, porque todas las piedras de las callejas que recorría se la recordaban. El estremecimiento le hacía trastabillar y tuvo que hacer un esfuerzo para continuar andando. Los sucesos de aquel día los podía reseñar con todo detalle y cronológicamente.

 

-Guaqui, la Inma...

-¿Qué pasa, mamá?

-Que la mandé a mediodía a comprar un huevo y no ha vuelto.

-¿No ha venío a comer?

-No. Sal a buscarla, que esto me huele fatal.

Mani sintió que un terremoto agitaba el suelo bajo sus pies. Había aconsejado muchas veces a Inma que no saliera de su casa sola, lo mismo que el Templao. Ahora no era tiempo de reprochar a la madre por no parar de mandarla a la calle, sino de encontrarla cuanto antes. Rastrearon a la carrera zonas cada vez más amplias con el barrio como epicentro. Empezaron en el Molinillo, pero fueron abarcando más y más calles, hacia las zonas céntricas, hacia el barrio de Capuchinos y hacia el río. Preguntaban a los conocidos y a los desconocidos, el Templao sin parar de llorar y Mani con el corazón estrujado por el peor de los presentimientos. Inma no se retrasaba jamás voluntariamente, poseía gran sentido de la responsabilidad que le hacía ayudar a su madre mucho más de lo que ésta le exigía y siempre volvía de los mandados en seguida, porque lo que más le gustaba era bordar. Pasaba horas y horas bordando, incluso mientras hablaba con Mani durante tardes-noches interminables. Parecía indudable de que su tardanza no era por iniciativa propia; alguien estaba reteniéndola. Cada hora, volvían a la calle Rosal Blanco por si había novedades. De tanto indagar, la noticia sobrevoló el barrio, por lo que se fue agrupando gente expectante en torno al corralón de la Torre. Los grupos se multiplicaron y cuando se acercaba la medianoche, eran más de diez. Carmela, en el centro de un círculo formado por sus hijos, permanecía en guardia a la entrada de la calle, como si con ello pudiera acelerar la reaparición de la más bonita, dulce y serena de los doce.

Mani y el Templao recorrieron todas las casas de socorro, los dos hospitales, los asilos de indigentes y cuando acudieron a la comisaría de vigilancia, los guardias se burlaron de su desconsuelo, porque las denuncias por desaparición eran demasiado frecuentes como para abrir diligencias. El Templao estuvo a punto de ganarse la detención, de no ser porque Mani cerró materialmente su boca obligándole a callar cuando ya había empezado a insultar al guardia del mostrador, que sencillamente se encogió de hombros con indiferencia.

Según les dijeron durante un nuevo regreso a calle Rosal Blanco, ya eran casi veinte los grupos que hacían batidas por el río, los huertos, el monte Coronado y las zonas de campo que orillaban los caminos que partían de Málaga. Salían con antorchas y linternas en una multitudinaria movilización del barrio, que era general cuando se aproximaba el alba.

Fue con la primera luz del amanecer cuando llegó uno de los grupos cargando a Inma entre cuatro. Convulsionada y babeante, se debatía como si fuese presa de un ataque epiléptico, pero no emitía sonido alguno.

-Estaba sujeta a la barandilla del puente; parecía que iba a tirarse -informó uno de los que la cargaban.

-No quiere hablar -aclaró otro.

La depositaron de pie ante su madre y Mani sintió que se le partía el corazón. Sobrecogido por el espanto, contempló su melena castaña enredada de rastrojos, sus mejillas tumefactas, sus labios hinchados y cubiertos de heridas y coágulos de sangre, sus ojos ennegrecidos a golpes, su vestido hecho jirones y la sangre seca que dibujaba un reguero en su pierna izquierda. Iba sucia de polvo y fango y de sangre y dolor en las incontables magulladuras y escoriaciones de su piel, visible en la abundante desnudez que su ropa hecha jirones no ocultaba. En una de los guiñapos mayores de la parte delantera de la falda, habían escrito "puta roja" con tinta china. Viendo que iba a caer desmayada al suelo, Mani dio un salto para evitarlo, pero ella rechazó el contacto con brusquedad, como si él quisiera multiplicar su horror.

 

El Templao apretó los párpados para tratar de borrar el recuerdo, pero no pudo cerrar los ojos del todo por lo copioso del llanto.

De repente lo vio llegar a través del cristal de sus lágrimas. Dibujó una sonrisa enorme de alivio, mientras se ensanchaba su pecho y su corazón saltaba con júbilo. El que había sido durante seis meses el conductor del camión de abastos comandado por Mani, llegaba desde la dirección opuesta.

Casi desde el levantamiento de los rebeldes, habían compartido todos sus días; buscaron afanosamente comida y útiles que repartir y llevaron el camión sin descanso a los más recónditos lugares, no sólo de la capital, sino de gran parte de la provincia. Juntos, él, el conductor, Mani y el otro miliciano se habían desesperado al unísono cuando no podían satisfacer las peticiones de gente tan miserable como la refugiada en la catedral o cuando faltaba la comida hasta para ellos. Juntos, los cuatro no habían dudado en recolectar amargas naranjas cachorreñas de los parques, y frutas de melonares abandonados a causa de los bombardeos. Habían presenciado juntos el desmoronamiento de algunos frentes, como el de Monda. Habían reído juntos con los chistes y ocurrencias de cada uno.

Más cerca, el Templao dudó que fuera el mismo miliciano que había conducido el camión de reparto hasta cuatro días antes, porque se había transfigurado. Se paró a verlo llegar hacia él y el corazón volvió a darle un vuelco. No recordaba su nombre, porque hablaban poco de sí mismos cuando cumplían las órdenes de la Jefatura de Abastos. El antiguo conductor vestía de un modo que tendría que haberle hecho recelar, un traje de aquéllos que la gente de su clase usaba sólo los domingos, pero la alegría de encontrarlo le impulsó a lanzarse hacia él para abrazarlo, al tiempo que maquinaba cómo pedirle el favor de ir a la Goleta.

-¡Qué haces, muchacho! –exclamó con tono muy áspero el antiguo conductor.

Algo se derrumbó en el pecho del Templao.

-Coño, compadre. ¿No ves que soy el Templao?

En los ojos del ex conductor había un fulgor aterrado al decir:

-Yo a ti no te conozco de ná. Déjame tranquilo.

Echó a correr como si alguien acabara de acusarlo de un crimen.

¿Qué había pasado?

 

Desde que Paco, el hermano de Mani, fuera nombrado jefe provincial de Abastos, Mani había sido encargado de comandar el camión que era a la vez recolector y repartidor. La escasez comenzó pronto en una ciudad obligada a vivir bajo bombardeos diarios, entre aullidos de sirena y carreras hacia los refugios, y que por sus propios y disparatados impulsos, se encargaba de pergeñar resistencias en otros lugares y de surtir de comida y efectos a numerosos puntos de la línea de guerra y hasta a grandes ciudades, como Madrid. Siempre habían sido los mismos en el camión, con Mani al mando, lo que resultaba muy sorprendente por las edades respectivas, pero ni el Templao ni los otros dos discutieron nunca la autoridad del adolescente, sobre todo a causa de la celebridad de que gozaba en toda la ciudad como “libertador de los pobres”, así como el poder de su hermano Paco . El conductor, junto a un miliciano algo mayor que ellos, el Templao y Mani componían el exiguo pelotón encargado de tanta responsabilidad. Los dos amigos preferían viajar juntos en la caja por no ir separados y  proseguir sus inacabables charlas y chácharas, por lo que al conductor lo acompañaba casi siempre en la cabina el miliciano más maduro, de quien se esperaba cierta autoridad moral para controlar los reflejos e impulsos juveniles del conductor, a quien apodaban “Lagartija”, se suponía que por su sinuoso sentido de la velocidad.

El Lagartija era un obsesionado de los motores y como tal, algo simplón, pero resultaba chistoso a veces, cuando tenían que asaltar entre bromas y juegos huertos por el camino de Casabemeja o la carretera de Cártama, y el camión permanecía tan a la vista, que no necesitaban que ninguno se quedase a guardarlo. En tales ocasiones, el conductor se transfiguraba; pasados unos momentos desde que empezaran a requisar un sembrado o un pequeño rebaño de cabras, mientras trajinaban comenzaba a hablar de modo exuberante, contando chismes de la pequeña pedanía del Guadalhorce de donde procedía y hasta desbarrando a veces.

Una mañana, pararon el camión junto a un frondoso macizo de chumberas en las cercanías de Pizarra, porque vieron desde el camino que un extenso sembrado de alcachofas tenía ya frutos recolectables, aunque el clima era caluroso todavía y nada otoñal.

-Hay un cateto allí, que nos está mirando –dijo el miliciano maduro.

-No te preocupes , Doro –dijo el Lagartija-; mientras se piensa si avisar a alguien y va a pedir ayuda, nos daría tiempo a llenar tres trenes de alcachofas.

-¡Y un jamón! –exclamó Doro.

-Bueno… -bromeó el Lagartija-, eso también. Hay que mirar por si hubiera una cuadra por aquí.

-Oye –atajó el Templao-, que esto no es el Tarajal.

-Al Tarajal ni se os ocurra a ustedes ir por allí, que mi familia es sagrá.

Mani contemplaba maravillado una larga orla de aulagas que parecía trazar un camino en una colina por encima de Pizarra. El otoño era ya dueño del calendario, pero el paisaje de Málaga no obedecía jamás sus convenciones, pues la exuberante floración amarilla no parecía todavía la de otoño, sino residual de la abundantísima del verano. Abstraído en la contemplación de esa orla dorada, volvió a la realidad al notar el tono amenazante del conductor.

-Oye –dijo Mani tratando como de costumbre de eludir los gallos que comenzaban a aparecer en su voz y revistiéndose de la autoridad que pudo-, si tu familia tiene pocilgas, lo mejor que podrías hacer es decirles que nos den algunos guarros, pa hacer el paripé y no ir a requisarlos tos de un tirón.

El Lagartija bajó levemente la cabeza y se encogió de hombros, pero permaneció en silencio mientras cosecgaba alcachofas. Cuando volvían con los sacos hacia el camión, Mani le oyó murmurar:

-Mira, Doro, porque es quien es, pero a ese niño tan bonito me lo follaba yo de una sentá.

-Y a continuación, su hermano te mandaría cortar los cojones.

-Bueno, en tal caso, que me quitaran lo bailao.

-¿No estarás hablando en serio?

Hubo un silencio de más de un minuto, al cabo del cual, Mani oyó que el Lagartija replicaba muy bajito:

-La vida que vivimos es una puñetera mierda, como pa tomarse ná en serio.

-¿En qué quedamos? –intervino el Templao-. Lo de tu familia del Tarajal si que te lo tomas en serio.

-Yo no me tomo en serio –repuso el Lagartija- ni las papas en adobillo, y eso que las de mi madre son gloria consagrá.

-Cuidao –advirtio Doro- que nos han echao los perros.

En efecto, un par de grandes pastores alemanes corría hacia ellos desde las proximidades del pueblo. Sin mediar ninguna orden, todos treparon por las ramas de los naranjos del borde de la finca.

-Mira cómo sube ése –dijo Doro señalando al conductor-, de verdad parece una lagartija.

Ya a salvo en una rama suficientemente distante del suelo, el conductor contó sin transición:

-Hay un fulano en el Tarajal que nos tiene más manía que un sevillano. Una vez, quiso meternos la bacalá y se trajinó un guarrito de nuestro corral. Mi padre hizo como que no se daba cuenta, pero cuando se acercaba la Nochebuena, ya el guarrito era un guarro mu decente, y ese vecino preparó la matanza. Como invitó a unos cuantos, pa disimulá nos invitó a nosotros también… ¿A que no adivináis ustedes lo que hizo mi padre?

-¿Se llevó toa la matanza? –aventuró Doro.

-No, qué va. Se empeñó en ponerse en la mesa donde preparaban las morcillas y fue echando en cá tripa perdigones de plomo que se había preparao el bolsillo a reventar.

-¿Se rompieron muchos dientes ese año en el Tarajal? –preguntó el Templao.

-No sé –respondió el Lajartija-. Pero hubo tantas diarreas, que la peste duró hasta el verano.

-Hay que espantar a los perros –dijo Mani.

DESPUÉS DE LA DESBANDCÁ. III capítulo

Salvo retoques de verbos, adjetivos y metáforas en las últimas páginas, creo que ya daré por terminada esta novela en pocos días. Otra vez, me he empeñado a fondo en este pasaje de la posguerra civil... casi ocho años.
Espero que se emocionen.

DESPUÉS DE LA DESBANDÁ

III Capítulo

Aunque Mani también sentía un cansancio tan aturdidor como el del Templao, durmió a trompicones, desvelado a veces por el frío o la suave lluvia y otras, por los ronquidos de su amigo. Pero sobre todo, por las imágenes, que su mente se empeñaba en evocar; el Chafarino muerto; su hermano Miguel huyendo con su amada Angustias embarazada, colgada de la espalda; su hermano Antonio arrodillado en la plaza de Torrox, suplicando ayuda ante las inclementes ventanas cerradas...

El amanecer llegó aclarando sólo un poco el manto gris precipitado sobre la ciudad

No encontraron nada para desayunar. La Virreina había sido agostada, como todo el campo de Málaga. Pero en ciertos asuntos el Templao sabía mucho más; era un superviviente. Le enseñó a pelar pencas de nopal sin espinarse las manos, cuya sosa pulpa no consiguió saciarles. Tenían que procurar algo más.

Al disponerse a cruzar el puente de Armiñán, una pareja de soldados italianos parecía guardar el paso en una especie de alcabala del Medievo, como si sirvieran a un cruel señor feudal. Ambos les miraron con una expresión que parecía irónica, como si los dos amigos fuesen los únicos que transitaban por Málaga cubiertos de andrajos. Uno de ellos, guapo y atildado como si jamás hubiera pisado un cuartel, convirtió su ironía en sonrisa.

-¿De qué te ríes, payaso? -preguntó el Templao con rabia.

Mani sintió un retortijón y apretó el brazo su amigo como señal de advertencia.

La respuesta del italiano fue una frase que no entendieron pero el tono hizo obvio el significado. Sin pensarlo, el Templao inició un movimiento de ataque. Mani dio un salto para colgarse de su cuello y musitó:

-Guaqui, espera para morir otro día, porque te necesito.

-Maldito fantoche –masculló el Templao-. Primero tuvimos los témpanos rusos y ahora, las marionetas de Mussolini, que no valen más que pa pintar el aire. Si no me sintiera tan derrotao, le rompería esa cara de muñeco de feria. Otra vez has vuelto a salvarme la vida, como aquel carnaval…

Mani trató de esbozar una sonrisa sobre la expresión descompuesta. La noche que consiguió que el Templao le aceptase como amigo, había evitado que lo tirotearan los falangistas. Pero ni siquiera entonces había sentido tanto miedo como en este momento,

Aquellos carnavales los había vivido con la zozobra de si conseguiría que el Templao le aceptase como amigo y pudiera, por fin, ser novio de la hermana de su amigo, la desgraciada Inma… Evocó los juegos del pilla-pilla por calle Larios y la Acera de la Marina, junto a Quini y los demás camaradas… Los atracones de brevas antes o después de saltar sobre los júas en llamas... El asalto a la mansión de doña Elena, que le había abierto las puertas de un mundo desconcertante… Las desapariciones de sus hermanos Paco y Antonio y la peregrinación en su busca… La guerra contra los principales enemigos de su familia, el barbero y los suyos, que habían acabado convirtiéndose en parientes…

De todos modos, su vida había sido feliz, a pesar de la tragedia permanente de los últimos siete meses y, en realidad, de toda su vida. Como niño despreocupado en sus juegos pero angustiado por la economía familiar… Como miliciano a cargo de un camión de abastecimiento… Como héroe precoz, festejado en toda la ciudad…

El mercado de arquitectura morisca del Molinillo, la casa de aquel bodeguero asaltada a pedradas, el cañizo del Chafarino en la playa de la Isla, donde había disfrutado los mejores momentos del principio de su adolescencia; los bailes de Carnaval junto a su hermano Miguel y Angustias, Inma y el Templao. Cuando las transgresiones más audaces parecían simples travesuras. Cuando los únicos disgustos que había tenido jamás le habían puesto delante la crudeza de la muerte.

Le había resultado extraño y desasosegante el silencio de la finca de la Virreina, ausentes los estruendos de más de doscientos bombardeos totales que había sufrido Málaga. En algunos instantes fugaces, tuvo la sensación de haberse quedado sordo, porque sus sentidos habían llegado a acostumbrarse tanto a las explosiones y derrumbes, que la quietud de esa noche campestre había sido lo más parecido a la muerte que podía imaginar, porque ninguna madre aullaba junto al cadáver ensangrentado de su hijo ni podían escucharse las blasfemias furibundas de muchachos que alzaban airados los puños hacia el cielo.

Sin transición, las preguntas sin respuesta de su mente fueron sustituidas por varias de las escenas que había vivido durante la desbandá.

Sintió erizarse la piel al acordarse de la amanecida de tres días antes, cuando las dos familias, la suya y la del Templao, volvieron de Torrox para sumergirse otra vez en la escabechina de la carretera, en cuyo final procuraban un destino.

 

El regreso de Torrox fue más fácil cuesta abajo; descendieron por el centro de la carretera sin precauciones, como si estar comiendo representase la redención de todas sus penas. Habían dejado de importarles los aviones, que danzaban su macabro minué sobre la línea asfaltada de la costa. Durante el tiempo que les tomó llegar, dos veces los vieron alejarse y volver.

-No podemos meternos en la escabechina que estarán haciendo -dijo Mani.

-Lo vamos a hacer así -dijo Paco-: Esperaremos que se vayan y, en cuanto se alejen, creo que podemos correr sin peligro durante una media hora: eso es lo que ha mediado, aproximadamente, entre los dos acercamientos anteriores. A lo mejor conseguimos salir del encajonamiento de esta parte de la carretera antes de que vuelvan. Si vuelven antes de que consigamos llegar a campo abierto, recordar que hay que ocultarse en el mismo sentido que ellos vienen y buscar cobijos que no vayan a caeros encima con la explosiones. En cuanto podamos llegar a otra parte más o menos despejá como ésta, nos meteremos otra vez tierra adentro, porque ya habéis visto que namás disparan contra la carretera de la costa.

Los aviones volaban como un enjambre de abejorros; seguramente se debía a una táctica deliberada, pero a Mani le parecía que estuvieran siempre al acecho de su grupo en concreto. Admiró la habilidad de los pilotos, puesto que obligaban a sus máquinas a elevarse en el último segundo, cuando daban la impresión de que iban a estrellarse. Como la carretera que corría paralela a la costa estaba oculta todavía por las ondulaciones que iban salvando, no podían ver a los fugitivos de la gran desbandada, pero una vez que el estruendo cesó y los aparatos fueron alejándose hacia la cola del éxodo, los lamentos reemplazaron el ruido de los motores.

-¡Dios mío! -gimió entre dientes Paula cuando la cinta de asfalto se hizo visible-, conteniendo un alarido para no estimular nuevos llantos de los niños.

El pavimento se iluminaba por el brillo de la sangre. Una inundación bermeja, en el umbral entre el horror y el infierno. Llamaban a voces a sus familiares perdidos y no miraban hacia abajo, para no identificarlos entre los cuerpos descuartizados que se amontonaban por todas partes. Corrían de un lado a otro como enajenados, en todas las direcciones, atrás y adelante, hacia el acantilado y el terraplén: entrechocaban, resbalaban, maldecían y se acuclillaban trémulos junto a un rostro recién localizado. Era muy difícil andar, los pies se deslizaban en el viscoso resplandor rojo. Mani tenía que sujetar a Paula, que había levantado la cabeza estirando mucho el cuello y avanzaba con la mirada fija en un punto inconcreto del cielo gris que se abría frente a ellos. Mani volvió la cabeza casi involuntariamente, para mirar a un mujer que daba alaridos estrepitosos y gritaba el nombre de Manolo; vio en seguida que no era a él a quien llamaba, pero sus ojos se soldaron fascinados a lo que acunaban sus brazos, un niño de pecho cuyas entrañas colgaban pendulando al andar la madre; apretó los párpados, a ver si conseguía despertar de la monstruosa pesadilla. El sol, ¿dónde estaba el sol? Tenía que estar en alguna parte, era urgente que viniera a despertarle.

 

El mismo silencio ominoso se mantuvo durante toda la siguiente noche, también en la Virreina, después de un peregrinaje infructuoso y acobardado por toda la ciudad; el Templao se negaba a permanecer mucho rato en cualquier rincón o recodo, indefensos, donde pudieran identificarles, sobre todo a Mani, cuyo pelo resplandecía a veces en la oscuridad. Se desplazaban medio agazapados, como evadidos de una prisión, temerosos de la persecución de sus carceleros.

¿Cómo podía mutar de tal manera el hálito de una ciudad? No había risas ni sonrisas; apenas sonaban voces y resultaba extrañamente ominosa la ausencia de los tradicionales pregones que tanta fama habían dado a Málaga. En cuanto a los cantes que habían impresionado a Machado, sólo escucharon al pasar por Atarazanas, y muy brevemente, una luctuosa petenera muy doliente, entre suspiros. Casi no circulaban personas caminando, aunque sí se cruzaron en dos ocasiones con pequeños desfiles de pelotones italianos, lo que les obligaba a esconderse aterrorizados.

-¿Seremos capaces de sobrevivir en este porquería de ciudad? –pregunto el Templao.

Mani  se dio cuenta de que no se trataba de una verdadera pregunta, sino de que Joaquín reflexionaba en alta voz. En vez de responder, dijo:

-Lo que está claro, es que a partir a hora todo será muy diferente de cuanto hayamos imaginado o soñado.

El Templao sonrió tristemente, mientras pasaba la palma de la mano por el pelo de Mani.

-Vámonos a ver si conseguimos descansar, Mani; mañana será otro día.

Los dos amigos durmieron o fingieron dormir y ningún perro llegó a ladrarles, porque no quedaba ninguno. Aunque se habían amparado junto a dos grandes chumberas de nopal, que abundaban en toda la finca de la Virreina, amanecieron otra vez húmedos de rocío y los ojos cubiertos de legañas. Cuando Mani despertó, el Templao se hallaba sentado a su lado con las rodillas abrazadas, tiritando.

-Ojú, qué frío.

-No seas exagerao, Guaqui. Pa ser febrero, el tiempo no está tan mal.

-¿Que vamos a hacer ahora, Mani?

No tenía la menor idea. Sentía tanta pena que el pecho llegaba a dolerle. Para eludir una respuesta descorazonadora, Mani preguntó;

-¿Te siguen doliendo los pies?

-Una pechá, pero puedo apañarme.

-Tendríamos que averiguar algo sobre doña Elena, Guaqui, es lo único que podría salvarnos tal como estamos. Debemos averiguar si sigue en la Goleta o qué. Y también tendríamos que darnos una vuelta por el Perchel, a ver si somos capaces de dar con la familia del Chafarino.

-Bueno, Mani. Vamos allá. Cualquier cosa es mejor que quedarnos aquí quietos, sin hacer ná. Vamos a buscar algo de comer. Luego, me encasquetaré una boina y daré una vuelta por nuestro barrio, por si encuentro a algún conocío que pueda ir a la Goleta, a preguntar por ella en nuestro lugar. Tú te quedarás escondío en una iglesia o por ahí.

-¿Estás seguro de que puedes andar?

Con rigidez, el Templao se puso de pie poco a poco. Tanteó antes de dar un paso y miró hacia Mani, asintiendo.

-Po vamos.

Las prodigiosas fuerzas del arrumbador estaban volviendo. Mani sugirió a su amigo caminar arroyo abajo, porque no tenía claro hacia donde encaminarse ni de quién quería averiguar primero, si del Chafarino o doña Elena. Mani rezó interiormente, para que volviera en todo su esplendor aquella facultad de bromear y la legendaria sangre gorda que había originado el apodo de Templao.

Sorprendentemente, el pedregoso cauce del Guadalmedina, un extraño, repugnante y oscuro páramo desierto en el centro de la ciudad, mostraba señales abundantes y muy claras de las bombas en los pocos claros que dejaba el amontonamiento de fugitivos durmiendo, aunque muchos parecían muertos. Numerosos socavones llegaban a superponerse entre sí, por lo que resultaba obvio que muchos de los bombardeos no habían tenido objetivos claros. Habían sido tan insistentes, masivos y constantes que, aparentemente, los aviadores no ponían demasiado empeño en elegir sus objetivos. Los estragos de doscientos cuatro días de bombardeos continuos, los habían causado bombas a granel, imprecisas, numerosísimas y lanzadas al tuntún, demostrando que las órdenes eran arrasar completamente Málaga y sus habitantes.

-Mejor que mi madre no vea esto –murmuró Mani, señalando las fachadas medio desmoronadas que se asomaban al torrente seco del Guadalmedina..

-Lo han tirao tó –comentó el Templao con rabia.

-Lo poco que quedaba en pie la semana pasá. Ya ves tú…

-Málaga ya no podrá ser nunca igual…

Mani torció levemente el labio superior.

-Bueno, Guaqui, tampoco era gran cosa…

-Esta es la capital mejor del mundo. ¡Tú estás majareta, Mani!

-A lo mejor estoy majara. ¿Quién puede seguir en sus cabales, después de pasar lo que estamos pasando, Guaqui? Pero… ¿te acuerdas de los ratas del puerto, que eran como alimañas rabiosas? ¿O del día que me tuve que tirar al suelo, estropeando un vestío estupendo que mi madre me había mandado entregar, porque me pillaron entre dos fuegos, los policías por un lao y los sindicalistas por el otro? ¿O la violación de tu Inma? ¿O aquel individuo al que fueron asesinando poco a poco hasta la Casa del Pueblo del Psoe, del Perchel? ¿O al que le cortaron el dedo pa robarle el anillo? Y no te olvides que presenciamos cómo le cortaban ese dedo antes de asesinarlo. ¿O lo que les hicieron a mi Antonio y mi Paco? ¿Y lo que me podían haber hecho a mí el último carnaval? ¿Tú crees que valdría la pena que Málaga volviera a ser así, tal como era? Vivíamos en el infierno y ahora, estamos en medio de su espanto.

Con gesto forzadamente cómico, el Templao reprochó:

-¿No estarás volviéndote fascista?

-¡Una mierda! Lo que pasa es que vivir como vivíamos no era vida, Guaqui.

-¿Y ahora, qué?

-No puede ser peor.

-¿No? ¡A ti te ha sentao mal esta caminata y tienes indigestión de las pencas que comimos ayer! ¿Cómo que no va a ser peor? ¿Tú sabes lo que yo presencié en la provincia de Cádiz, con la Legión, cuando me forzaron a venir con aquella caterva de moros?

-Sí, Guaqui. Por mu mal que vaya la cosa ahora, no puede ser igual que en el frente de combate… Ya lo sé.

El ceño del Templao se ensombreció y apartó la mirada de Mani

Como un inesperado manto oscuro de fantasmas y suspicacia, como un presagio de malaventura que no podían prever, el silencio cayó sobre los dos amigos mientras salían del arroyo para dirigirse a la Goleta